Przerażająca noc poślubna i ostrzeżenie od teścia
W momencie, gdy nie zdążyłam nawet dokończyć zmywania makijażu, ktoś zapukał do drzwi. W tym luksusowym, pięciogwiazdkowym hotelu, atmosfera nagle zrobiła się lodowato zimna i przytłaczająca.
Bez słowa spojrzenia, mężczyzna wsunął do mojej dłoni pakiet banknotów – dziesięć stuzłotowych banknotów dolarów – i wymamrotał:
„Jeśli chcesz przeżyć, wyjdź natychmiast. Dzisiejszej nocy.”
Zamarłam, jakby moje serce zostało zalane lodowatą wodą.
Nazywam się Anjali, mam 26 lat i pracuję jako księgowa w firmie budowlanej w Delhi. Mojego męża, Raghava, poznałam podczas spotkania partnerów biznesowych naszych firm. Był ode mnie starszy o trzy lata – młody, charyzmatyczny prezes i jedyny syn zamożnej i wpływowej rodziny z Lucknow. Nasza relacja rozwijała się błyskawicznie. Po zaledwie pół roku poprosił mnie o rękę.
Moja rodzina jest zwyczajna. Rodzice na emeryturze, dawniej urzędnicy. Gdy Raghav oświadczył się, moja matka płakała ze szczęścia, a nawet ojciec, zwykle surowy, udzielił błogosławieństwa. Zawsze byłam posłuszną córką – nie wyobrażałam sobie, że mogę popełnić błąd w wyborze.
Ślub odbył się w jednym z najbardziej prestiżowych hoteli w Delhi. Wszyscy patrzyli na mnie z podziwem – „wyszłaś za bogatego mężczyznę”. Jednak nie kierowałam się pieniędzmi, lecz poczuciem bezpieczeństwa, które Raghav mi dawał.
Wszystko zmieniło się podczas nocy poślubnej…
Mój teść, pan Rajendra Mehta, był człowiekiem powściągliwym i cichym. Już podczas pierwszego spotkania wyczuwałam jego niechęć wobec mnie. Nigdy jednak nie mogłam przypuszczać, że wypowie coś takiego właśnie w dzień ślubu swojego syna.
„Nie rozumiem… Co to znaczy, wujku?” – wydusiłam z siebie zaskoczona.
Ściskając moją dłoń mocno, mówił cicho, jakby bał się, że ktoś go usłyszy:
„Nie zadawaj pytań. Po wyjściu kogoś tam zastaniesz. Nie wracaj. To wszystko, co dla ciebie mogę zrobić.”
Popatrzył na mnie przerażonym wzrokiem, jakby ten gest mógł kosztować go życie, po czym odszedł.
Stałam tam drżąca, z tysiącem pytań wirujących w głowie. W pokoju obok Raghav śmiał się przez telefon z przyjaciółmi, nieświadomy tego, co właśnie się wydarzyło.
Ogarnęła mnie panika. Nie wiedziałam, komu jeszcze można zaufać. Zadzwoniłam do jedynej osoby, której mogłam zaufać – mojej najlepszej przyjaciółki Priyi.
„Jesteś szalona?! Uciekać w noc ślubu? Ktoś ci grozi?” – krzyknęła. Opowiedziałam jej wszystko. Przez chwilę milczała, a potem powiedziała:
„Jeśli takie ostrzeżenie pochodzi od twojego teścia, to sprawa jest poważna. Zaraz przyjadę.”
Dziesięć minut później Priya już czekała w lobby hotelu. Ciągnęłam za sobą walizkę, schylona niczym uciekinierka. Na zegarze było 2:17 nad ranem. Delikatny deszcz padał na Delhi. Schroniłam się u Priyi, wyłączyłam telefon. Na wyświetlaczu miałam trzydzieści nieodebranych połączeń od matki, wiele od teściów i Raghava, ale ogarniał mnie paraliż strachu. Nie potrafiłam rozpoznać, czego konkretnie się obawiam – Raghava czy całej jego rodziny.
Rankiem, gdy Priya wyszła do pracy, w końcu włączyłam telefon. Na ekranie pojawiły się setki wiadomości – pełnych wyrzutów, błagań, a także groźb. Jednak jedna z nich wyróżniała się szczególnie. SMS z nieznanego numeru:
„Mój ojciec to dobry człowiek, ale nie uratuje cię. Jeśli wrócisz, poznasz prawdę – albo na zawsze znikniesz.”
Tej samej nocy pan Mehta napisał do mnie osobiście:
„Jeśli nadal jesteś w Delhi, spotkajmy się raz. O 20:00. Kawiarnia Imperial, drugie piętro. Opowiem ci wszystko.”
Musiałam tam pójść.
Kawiarnia, ukryta w spokojnej alejce Starego Delhi, miała swój wiek. Po drewnianych schodach weszłam na piętro. Czekał tam, zmęczony, z oczyma pełnymi lęku. Mówił szybko, cichym głosem:
„Wiesz, że Raghav jest naszym jedynym synem. Czy wiesz, co stało się z jego pierwszą żoną?”
Zamrugałam zaskoczona.
„On… już był żonaty?”
Skinął głową.
„Nikt nie powiedział ci o tym. Umarła dwa miesiące po ślubie. Twierdzili, że spadła ze schodów, ale wszyscy w domu wiedzą, że to nie był wypadek. Nigdy nie miałem odwagi, by o tym mówić — teraz jednak musisz wiedzieć, bo następna będziesz ty.”
Krew zastygła mi w żyłach. Podsunął mi wtedy pendrive.
„Weź to. Znajdziesz tam nagranie i dokumenty. Zobacz sama, ale nie mów nikomu.”
„Dlaczego nie zgłosić tego na policję?” – zapytałam.
Zaśmiał się gorzko.
„Bo nawet policja nie odważy się ruszyć tej rodziny.”
Wróciwszy do domu Priyi, otworzyłam pendrive, na którym znajdowały się:
- Ośmiominutowe nagranie audio;
- Zeskanowane dokumenty medyczne;
- Ręcznie spisany raport, częściowo zacenzurowany.
Na początku odsłuchałam nagranie. Brzmiał na nim przestraszony kobiecy głos:
„Nie mogę tu zostać. Od nocy ślubu Raghav nie pozwala mi wyjść. Zmienia zamki co tydzień. Jego matka mówi, że muszę urodzić syna — inaczej „załatwią mnie” tak jak inne. Nie wiem, co zrobiłam źle…”
Ta kobieta to Neha, była żona Raghava, której imię pojawiło się w dokumentach. Nagranie pochodziło zaledwie dwa dni przed jej śmiercią.
Raport został sporządzony osobiście przez pana Mehtę i opisywał lata dziwnych zachowań, rodzinne obsesje i mroczną historię:
- Pokolenia zmagające się z niestabilnością psychiczną;
- Pradziadek, który zabił żonę, wierząc, że „krew dziewicy chroni rodzinne bogactwo”;
- Teściowa zafascynowana astrologią i rytuałami, przekonana, że synowa musi urodzić męskiego potomka w ciągu roku, inaczej czeka ją „eliminacja”.
Neha zginęła mniej niż trzy miesiące po ślubie — oficjalnie wskutek upadku ze schodów. Kolejna była ponoć inna była żona, której śmierć miała być samobójstwem.
Wszystko zostało skrzętnie ukryte. Czułam się źle. Człowiek, który poprzedniego dnia delikatnie całował mnie w czoło, był zamieszany w coś okropnego.
Chciałam uciec, lecz Priya powstrzymała mnie:
„Nie możesz po prostu zniknąć. Zauważą to. Potrzebujemy planu. Pomogę ci.”
Wraz z Priyą i dziennikarskim znajomym zebraliśmy dokumenty, anonimowo przekazaliśmy je władzom i skontaktowaliśmy się z prawnikiem.
Trzy dni później rozpoczęło się oficjalne śledztwo. Nie było nagłośnione w mediach, jednak było poważne. Rodzina Raghava została wezwana na przesłuchanie, a po raz pierwszy pan Mehta zgodził się złożyć zeznania.
Po kilku tygodniach złożyłam oficjalny wniosek o rozwód. Raghav nie zareagował tak, jak sobie wyobrażałam. Spojrzał na mnie i powiedział:
„Więc ty też odchodzisz. Jak inne.”
Poczuliśmy dreszcz. W jego oczach nie było żadnej skruchy.
Miesiąc później śledztwo umorzono po cichu. Rodzina użyła bogactwa i wpływów, by uciszyć prasę, ale w ramach prawa nie byli już tacy bezkarni.
Nie wiem, jaki los czeka Raghava. Teraz już mało mnie to obchodzi. Opuszczając Delhi, przeniosłam się do Mumbaju, by zacząć nowe życie.
Moi rodzice byli zdruzgotani, ale mnie wspierali. Teraz nie ufam tak łatwo, ale wiem jedno – przetrwałam.
Później otrzymałam anonimowy list napisany ręcznie. Bez podpisu, z następującym przesłaniem:
„Podjęłaś właściwą decyzję. Dziękuję, że dałaś mi odwagę. – Twój teść.”
Rozpłakałam się. Są rzeczy, które wydają się niemożliwe – dopóki nie dotkną nas osobiście.
Nie jestem już Anjali wierzącą w bajki, lecz wiem jedno:
Żadna prawda nie jest gorsza niż życie w kłamstwie.
Ta historia przypomina, jak cienka może być granica między szczęściem a niebezpieczeństwem, a także jak ważna jest ostrożność i czujność w życiu.
Bezpieczeństwo i prawda to nie tylko luksusy, o które warto walczyć, ale również fundamenty, które chronią nas przed zgubą.