En oväntad konfrontation
Jag lämnade restaurangen i tystnad. Dagen efter avslöjade jag min sanna identitet för alla.
— Har du helt tappat såväl respekt som hyfs, tiggarflicka? — väste Valentina Petrovna och grep min handled mitt i restaurangen.
— Tror du verkligen att jag inte ser hur du klamrat dig fast vid min son, Artyom?
— Din klänning från second hand och slitna skor… Ge dig av, innan jag kallar på vakterna!
— Sluta, mamma! — Artyom ville försöka stoppa henne, men hon knuffade bort honom.
— Tyst nu!
— Jag känner till sådana som du, en fattig student som trängs i min sons liv! — saktade hon
— Vad betalade min son dig för denna maskerad?
Jag tog av mig ringen tyst, lade den på bordet och gick. Bakom mig hörde jag Artyom skrika mot sin mamma, men jag valde att inte vända mig om.
Jag träffade Artyom av en slump i universitetets matsal när han var där för att äta lunch. Han såg mig kämpa med att betala för min måltid.
— Det är inte nödvändigt, — sa jag, röd av skam.
— Är du student? — log han.
— Jag har varit där en gång, — fortsatte han.
— Mitt namn är Artyom.
Vi hållit vår relation hemlig i sex månader. Jag skämdes över mitt rum i Medvedkovo, mina urtvättade jeans och att jag alltid bar samma klänning ut på dejter.
Artyom skrattade och uttryckte att han inte älskade mig för mina kläder.
— Masha, varför beter du dig som ett barn? — frågade han när jag ville ställa in våra planer igen.
— Jag bryr mig inte om att du hyr.
— Jag älskar dig, inte ditt bankkonto.
Han sa inte mycket om sina föräldrar.
Hans far ägde en kedja av bilhandslare, medan hans mor hade manér som en kvinna från överklassen.
Han beskrev henne som ”sträng men rättvis”, men det skulle visa sig att han ljög.
Vi bestämde att fira vår förlovning på restaurang — Artyom ville att jag skulle träffa hans föräldrar. Jag valde klänning i tre dagar och fastnade för en mörkblå, elegant och figurnära. Skorna lånade jag av en granne.
Jag sminkade mig själv så gott jag kunde. Så fort jag kom in, mätte Valentina Petrovna mig med blicken och jag insåg att jag var körd.
— Så, det här är Masha? — fräste hon och sträckte inte ens fram handen.
— Artyom har berättat så mycket om dig, — fortsatte hon.
Artyoms pappa, Viktor Stepanovitj, verkade vara enklare. Han skakade min hand och log, men Valentina kallade honom snabbt tillbaka med bara en blick.
Den första timmen var fylld av nervösa samtal. Valentina ställde frågor om mina föräldrar (de dog när jag var femton), mitt jobb (jag arbetar som privatlärare), och boendesituationen (jag hyr ett rum). Varje svar gjorde hennes ansikte mer och mer surt.
- — Vad lever du på, lilla vän? — frågade hon extra högt när servitören kom med varmrätten.
- — Stipendium och extrajobb.
- — Räcker inte det.
— Räcker? — hennes skratt var hånfullt, — räcker för din klänning från förra årets Zara-kollektion?
— Mamma! — Artyom kramade min hand under bordet.
— Vad menar du med ”Mamma”?
— Jag har rätt att veta vad för sorts flicka som har kommit in i vår familj!
Kulmen kom när desserten serverades. Vid det laget hade Valentina druckit ett par glas vin och tappade sin kontroll helt.
— Vet du, Masha, — började hon med en söt, men fientlig ton, — jag har tagit reda på allt om dig. Toppstudent, föräldralös… Rörande.
— Men min son förtjänar bättre än en tiggarflicka från studenthemmet.
— Mamma, sluta nu! — Artyom reste sig hastigt.
— Sitt ner! — röt hon.
— Jag är inte klar! — Han vände sig mot mig.
— Hur mycket behöver du för att försvinna? Fem hundra tusen? En miljon? Ge mig ett pris.
Det blev helt tyst i restaurangen. Alla bord slutade tugga och stirrade på oss.
Servitörerna stod stilla, förbluffade.
— Jag är inte till salu, — svarade jag lågt.
— Alla är till salu, lilla vän. Det är bara priset som skiljer sig.
— Ditt är kanske inte särskilt högt.
Med det grep hon min arm när jag sträckte mig efter min väska, eftersom hon trodde att jag skulle fly. Mot slutet kom en lång tirad om tiggarflickor och vakter.
Artyom ringde hela natten och jag valde att inte svara.
Vid morgonen fick jag ett meddelande: “Förlåt. Jag talar inte med henne längre. Jag älskar dig.”
Jag svalde orden.
När klockan var sju på morgonen ringde det på dörren. Utanför stod Valentina Petrovna i en enkel träningsoverall, utan smink — bara en trött kvinna.
— Får jag komma in? — frågade hon.
— Varför? — jag öppnade inte dörren mer.
— Artyom sa att om jag inte ber om ursäkt, skulle han inte prata med mig mer.
— Aldrig.
— Kommer ni för att be om ursäkt? — jag tryckte ytterligare.
Det blev tyst en stund. Sedan plockade hon fram sin telefon:
— Georgij Pavlovitj Medvedev ringde mig i går kväll. — Känner du honom?
Jag var tyst.
— Ägaren till “Medvedev-Development”. — Han nämnde att jag har förolämpat hans guddotter.
— Och? — pep jag.
— Masha… Förlåt mig.
— Jag visste inte… — flöt orden ur mig.
— Att jag inte är en tiggarflicka? — avbröt hon mig.
— Att min morfar lämnade mig ett aktieinnehav i företaget som jag får när jag fyller tjugofem?
— Att jag vill lära mig att uppnå allt själv och därför medvetet lever på stipendium?
— Att jag klär mig enkelt för att inte visa upp rikedom på universitetet?
Valentina sänkte blicken.
— Vet ni vad? — jag log trött.
— Ni hade rätt. Jag passar verkligen inte för Artyom.
— Men inte för att jag är en tiggarflicka.
— Utan för att han än inte lärt sig sätta er på plats.
— Farväl.
Jag stängde dörren bakom mig.
En timme senare kom ett meddelande från Artyom: “Mamma sa att du vägrade träffa mig. Hon sade något om arvet. Masha, jag bryr mig inte om pengarna. Jag älskar dig.”
Jag raderade meddelandet utan att läsa det.
En månad senare möttes vi av en slump på universitetet igen. Artyom såg mager och nedbruten ut. Han kom rusande.
— Masha, vi måste prata!
— Jag pratar inte med min mamma.
— Jag har nu en egen lägenhet.
— Artyom, — avbröt jag honom, — du är fortfarande en bra människa.
— Men vad jag lärde mig den natten är vad som räknas.
— Din mamma visade mig sanningen, inte om mig utan om dig.
— Du ställde dig inte emot henne.
— Du lät henne förödmjuka mig och bad sedan om ursäkt via telefon.
— Men jag…
— Du övergav henne?
— Men vad gjorde du när hon kallade mig tiggarflicka?
— Sa du kanske ”mamma, sluta”? — verkligen?
Han var tyst.
— Jag behöver inte en man som backar mig efteråt.
— Farväl.
Tre år senare tog jag min examen med högsta betyg. Jag tog emot min arvandel och öppnade en egen klinik. Vid invigningen fick jag en stor bukett rosor av en okänd avsändare. Vaktmästaren sa att en trettioårig man hade lämnat den med begäran att inte nämna hans namn.
Det finns vissa broar som är bättre att bränna till helt. Så att ens aska inte påminner om att de en gång fanns.