— Nie jesteś żoną, jesteś ciężarem! Wyjeżdżasz jutro! — oświadczył Igor.
To zdanie wisiało w powietrzu, jak gęsty, zanieczyszczony smog, ale usłyszeć je na głos… to tak, jakby odebrać policzek. Silny, donośny, w mroźny dzień.
Natacha stała w ich salonie — tym, w którym trzy lata wcześniej położyła to głupie tapetę, w którym przez godziny szorowała płytki, aby teściowa, Tamara Petrovna, nie znalazła nawet odrobiny kurzu. Trzymała w rękach talerz z kolacją, którą przygotowała, podczas gdy Igor, jej mąż, podejmował decyzję, że dla niego była niczym więcej jak niepotrzebnym bagażem, którego czas się pozbyć.
— Powtórz, proszę, — głos Natachy był spokojny, prawie niesłyszalny. Zawsze tak jest, gdy wewnętrzny świat się załamuje. Na zewnątrz — cisza. W środku — katastrofa.
Igor, jak trzyletni chłopiec w przebraniu trzydziestolatka, napompował się dumą jak indyk. Nie spojrzał jej nawet w oczy, bawił się widelcem w steku — przygotowanym przez nią, oczywiście.
— Co chcesz, żebym powtórzył? — mruknął. — To mama zdecydowała. Rozmawialiśmy o tym. Mieszkanie, rozumiesz, on potrzebuje. Mój brat się żeni. A ty… poradzisz sobie do wtedy.
„Poradzisz sobie.” Jakby była starą nartą na balkonie, z której nie żal się pozbywać.
— To mieszkanie, Igor, jest nasze. Mieszkamy tu od trzech lat! — Natacha poczuła, jak jej policzki zaczynają płonąć. Czysta, nieprzyjemna złość zaczęła przebijać przez warstwę goryczy.
— Ale do kogo należy, Natacha, obudź się! Należy do mamy! — Igor teatralnie przewrócił oczami, jakby tłumaczył to głupiej uczennicy. — Sprzedała swoją dacza, żeby zapłacić zaliczkę. To jej pieniądze. A ty, co? Ile włożyłaś? Byłaś na urlopie macierzyńskim, następnie w swojej kiepskiej pracy. Ciężar, mówię ci. Dla mnie i dla mamy.
Słyszysz? Ciężar. Zapomniała o swoim dyplomie z wyróżnieniem, by najpierw urodzić mu syna, a potem dźwigać cały dom na swoich barkach — dom, który, jak niedawno się dowiedziała, nie należy nawet do niej. I teraz była ciężarem.
Igor podszedł, wziął jej talerz i postawił go w zlewie. Robił to z nonszalancką precyzją, jakby nie burzył jej życia, lecz po prostu przestawiał wazon.
— Już wszystko powiedziałem mamie. Przyjdzie jutro, oddasz jej klucze. A wiesz… — zrobił chwilę przerwy, — …musisz wyjechać. Od jutra.
W Natachcie odezwał się jakiś wewnętrzny alarm. Strach zniknął, pozostała tylko zimna, paląca uraza. I nagle przypomniała sobie. Z przypadkowo. Głupio. Pięć minut przed tą rozmową przeszukiwała stare dokumenty, by znaleźć książeczkę szczepień ich syna i natrafiła na teczkę.
— Pamiętasz, — Natacha cofnęła się, aby oddalić się od jego fałszywego przekonania. — Pamiętasz, jak wzięliśmy ten kredyt hipoteczny?
— Tak, pamiętam, a co z tego? — Widocznie ten zwrot nie cieszył Igora.
— Pamiętasz, że tego dnia wyszedłeś pilnie w delegację? I że poprosiłeś mnie, abym poszła do notariusza i podpisała papiery, żeby zdążyć z finalizacją?
Skinął głową, lekko napięty.
— Cóż, w tym momencie, aby uzyskać korzystniejsze warunki kredytu… — Natacha przerwała, szukając szczegółów. Przypomniała sobie słowa tego doradcy bankowego. — Aby zdobyć status „młodej rodziny” i przejść przez pewien program, poprosiłeś mnie, abym była wskazana jako jedyny właściciel, do czasu, gdy przeprowadzisz reorganizację. A pierwsza zaliczka, ta największa, ta od JEJ matki — zaliczka Tamary Petrovnej — została wpłacona w momencie, gdy na dokumentach byłam pierwszą i jedyną właścicielką.
Igor głośno się roześmiał. Nerveznie. Na głos.
— Ale co ty gadasz?! To było dawno! Bez sensu! To była dacza mamy! Jej pieniądze!
— Pieniądze — zgoda. Ale zaliczka została zarejestrowana, jako pochodząca ode mnie — pamiętasz, że dostałam małe oficjalne dziedzictwo po mojej babci? W banku nalegali, aby zobaczyć przynajmniej jakieś fundusze na moje nazwisko. Przelałeś pieniądze twojej matki, ale sformalizowaliśmy to, tak jakby pochodziły ode mnie. Tymczasowo. To ty tego chciałeś!
Na salę spadła gruba cisza jak beton. Igor stał się blady. Natacha, nie wiedząc skąd bierze siłę, wyjęła z teczki jedyny dokument, który przetrwał cudem — kopię pierwszej umowy z bankiem.
Rzuciła ją na stół, tuż nad niedokończonym stekiem.
— Sprawdź. Główny właściciel: Natalia Smirnova. Data pierwszej płatności: po podpisaniu.
I w tym momencie, jak grzmot, rozległ się dźwięk przychodzącej wiadomości. To była od jej przyjaciółki, prawniczki. Zaledwie kilka słów: „Dokumenty przeniesienia są gotowe u notariusza. Czekam na twój telefon”.
Natacha spojrzała na Igora. Czytał dokument, jego usta poruszały się, jego oczy biegły od linii do linii. Panika. Czysta, niezmącona panika. Dopiero co wyrzucił na bruk ten „ciężar”, nie wiedząc, że ta „ciężar” godzinę wcześniej, prawnie przeniosła mieszkanie na swoje imię…
— To ty opuszczasz mieszkanie, Igor, — wymamrotała Natacha.
Rano. Nie przyszedł z słońcem, ale z tą ciężką, duszną wonią nadciągającej burzy.
Natacha nie spała. Siedziała w kuchni, piła zimną herbatę, wpatrując się w stertę dokumentów. Bez łez. Tylko lodowata determinacja, zastygła. Tak się dzieje, gdy gorycz osiąga swój punkt wrzenia: przestaje być paląca, staje się stalowa.
Igor obudził się późno, z twarzą zmiętą, pełną poczucia winy, lecz wciąż napompowany dumą. Najwidoczniej spodziewał się, że Natacha rzuci mu się do nóg, zapłacze i przeprosi za to, że ośmieliła się mu sprzeciwić.
— Więc? Spakowałaś się? — zadał, zamiast „dzień dobry”. Jego głos brzmiał jak zardzewiały metal.
— Pakuję rzeczy, — potwierdziła Natacha. — Twoje.
Dzwonek zadzwonił. To była ona. Tamara Petrovna, teściowa. Weszła jak królowa na audiencję, w swoim najpiękniejszym płaszczu, z triumfalnym uśmiechem, już gotowym, aby zasmakować w upokorzeniu swojej „ciężarni-zięciuni”.
— Więc, co tu mamy? — Tamara Petrovna nawet nie zamierzała powiedzieć „dzień dobry”, od razu zaatakowała. Zwróciła wzrok na Natachę z wyraźnym pogardą. — Przyszłam odebrać klucze do MOICH własności. I nie zapomnij, córko, wszystko, co ci dawałam, należy do mnie. Łyżki, widelce, zastawa stołowa. Nie jestem twoją mecenasem, tutaj.
Igor, wyczuwając perfum matczynej siły, natychmiast przyległ do niej jak szczeniak.
— Mamo, powiedziałem jej. Wyprowadza się dziś rano.
— Dobrze zrobiłeś, synu. W przeciwnym razie później nie będziesz mógł ich wyrzucić. — Teściowa zbliżyła się do Natachy i wyciągnęła pustą rękę. — Klucze. I nie chcę cię więcej widzieć…
Natacha nie drgnęła. Powoli, bardzo powoli, położyła przed teściową teczkę z dokumentami. Na teczce dużymi literami: „TYTUŁ WŁASNOŚCI. Smirnova N.I.”
— Mylicie się, Tamaro Petrovna, — głos Natachy był lodowaty. — To są MOJE własności.
Teściowa zamarła. Igor stał się jeszcze bledszy niż poprzedniego dnia.
— Co to… co ty mówisz?! — Tamara Petrovna złapała teczkę, jej palce drżały, szukała słabości. — To jest NASZE mieszkanie! Moja dacza, sprzedana, by opłacić zaliczkę!
— Dacza była twoja, pieniądze były twoje, — przyznała Natacha. — Ale na papierze, aby uzyskać wszystkie te korzystne warunki, które tak lubisz, Igor sprawił, że pierwsza zaliczka została zarejestrowana jako pochodząca ode mnie. A sześć miesięcy temu, jako jedyny właściciel na podstawie starej umowy, skorzystałam ze swojego prawa i przeniosłam wszystko na swoje imię, w celu ochrony przed rodzinnymi oszustwami. Na zalecenie prawne.
Teściowa zaniemówiła. Jej twarz nabrała koloru buraka.
— Oszustwo?! Ale ja… zadzwonię na policję! Pozwę cię do sądu!
— Dzwoncie, — wzruszyła ramionami Natacha, czując po raz pierwszy tę niewyobrażalną wolność. — Ale najpierw przeczytajcie ten mały dokument.
Podała jej kolejną kartkę. Umowę. Umowę o pożyczce bez procentów.
— Twoja zaliczka, Tamaro Petrovna, — kontynuowała Natacha, — została sformalizowana przez Igora, jako pochodząca ode mnie — już o tym mówiłam. Ale sześć miesięcy temu otrzymałam spadek od mojej babci. A ja, jako dobra pożyczkobiorczyni, — Natacha podkreśliła każde słowo, — spłacam ten kredyt. Z legalnymi odsetkami. Czystymi, legalnymi pieniędzmi.
Igor próbował wyrzucić ją z mieszkania zakupionego za swoje własne, honorowe, prawidłowe pieniądze. Oto karmiczny bumerang.
— OTO TWOJE PIENIĄDZE! — Natacha rzuciła kopertę na stolik. Gruba, wypełniona plikami. Teściowa stała, oszołomiona. — Gotówka, żeby uniknąć jakichkolwiek wątpliwości. Twoja dacza, twoje pieniądze. Konta już załatwione. A teraz — nie jesteś nikim. A ja jestem jedynym właścicielem.
Tamara Petrovna przyłożyła rękę do serca. Igor milczał. Spoglądał na kopertę, potem na matkę, a potem na Natachę. Zrozumiał. Chciał wyrzucić żonę, która właśnie stała się zamożną właścicielką ich mieszkania.
— A teraz, Igor, — Natacha spojrzała na swojego męża. — Nie jestem ciężarem. Jestem właścicielką. I wiesz co? To ty się wyprowadzasz. Ty. O piętnastej, żeby mieć czas na wezwanie ślusarza do wymiany zamków.
—
Teściowa, Tamara Petrovna, nigdy nie zadzwoniła na policję. Jej chciwość wzięła górę nad gniewem. Chwyciła kopertę pełną gotówki — swoją „pożyczkę” — i wyszła z mieszkania jak korek od szampana. Huk zamykanych drzwi był tak głośny, że naczynia zadrżały.
Igor został. Stojąc pośrodku salonu, gdzie jeszcze wczoraj ogłaszał jej tak doniośle, że jest „ciężarem”. Był żałosny. Wiesz, ten żenujący obrazek, gdzie maska opada, a pod nią nie ma nic poza pustką i lękiem.
— Natacha, posłuchaj mnie. To… to nieporozumienie! Nie wiedziałem! Mama mnie oszukała! — bełkotał, próbując włączyć tryb „biedny nieszczęśnik i ofiara”.
— Nieporozumienie, Igor? — Natacha podeszła do okna. Na parkingu na dole ślusarz, którego wezwała, był już tam. — Nieporozumieniem było wyjście za ciebie. To, że odchodzisz dzisiaj, to sprawiedliwość.
— Ale dokąd mam iść?! — jego głos zaczynał wznosić się w wysokie tony.
— Tam, gdzie jutro pójdzie Tamara Petrovna, — odpowiedziała stanowczo Natacha. — Zadzwoniłam do twojego brata, Andreja. Wszystko mu opowiedziałam. Jak ty i twoja matka planowaliście mnie wyrzucić na bruk dla jego ślubu. Nie docenił waszej „szlachetności”. Wiesz, co powiedział? — Natacha odwróciła się, a jej oczy zajaśniały zimnym blaskiem. — Powiedział: „Niech mama i Igor zbiorą to, co zasiali. Mój ślub nie zacznie się na kłamstwie”.
Jedno cios. Drugi cios.
Andreja, dla którego niby „uwalniali” mieszkanie, odmówił pomocy. Zobaczył w tym podłość, a nie troskę. A oto oni: Igor i jego matka. Obydwaj. Bez dachu nad głową. Bez sojuszników. Ponieważ pieniądze i manipulacje nie kupiły im prawdziwych ludzkich relacji.
O piętnastej, Natacha stała w drzwiach. Za nią — ślusarz. Naprzeciw — Igor. Targał ze sobą swoją torbę podróżną. Małą, bo większość swoich rzeczy wyrzuciła w korytarzu, by nie tracić czasu na pakowanie.
— Przyjdę zobaczyć swojego syna, — wymurmował, patrząc w jej obce oczy.
— Zobaczymy. Na mocy decyzji sądu. I tylko wtedy, kiedy JA to postanowię, — odpowiedziała Natacha. — Nie będę już ciężarem dla ciebie, Igor. A ty nie będziesz już moim panem.
Za nim zamknęła drzwi. Bez krzyków. Bez łez.
Przez następny tydzień, w ich rodzinnej grupie dyskusyjnej, która przestała być naprawdę wspólna, przepływały wiadomości o tym, jak Igor i Tamara Petrovna szukali mieszkania. Dla tych dalekich i niezadowolonych rodziców znaleźli schronienie, gdzie teściowa nie mogła już dowodzić. A Igor, pozbawiony matczynej tarczy, zamienił się w wiecznie poirytowanego, załamanego człowieka. Ich relacja, oparta na wspólnej władzy nad Natachą, teraz się rozpadała, ponieważ władza zniknęła. Została im tylko wrogość i bezradność.
A Natacha? Stała w kuchni, swojej kuchni. Na dworze padał lekki śnieg. Patrzyła na migoczące latarnie, przytulając swojego śpiącego syna.
Po raz pierwszy od lat nie czuła ani strachu, ani niepokoju. Tylko spokój. Już nie znosiła, już nie służyła, nie była niczym dłużej zobowiązana. Żyła.
Natacha wzięła telefon. Napisała do prawniczki: „Dziękuję. Teraz chcę złożyć wniosek o rozwód i alimenty”.
Nie musiała się już chować. Nie musiała robić sobie wyrzutów. Odbudowała swoją twierdzę.
Igor, który wyrzucił ją mówiąc: „Zabierasz się jutro!”, nie wiedział, że już następnego dnia to ona wyrzuci go z jej życia — na zawsze.