Przez osiem lat codziennie czyściłam każdy kąt jego biura, a on nigdy nie przypuszczał, że jestem matką chłopca, którego zostawił w szkole średniej
Każdego wieczoru przez osiem długich lat wykonywałam tę samą żmudną pracę na rogu biura. Człowiek, który tam pracował, nigdy nie miał pojęcia, że jestem matką chłopca, którego porzucił w czasach licealnych.
Miałam siedemnaście lat, gdy dowiedziałam się, że jestem w ciąży. Kończyłam ostatni rok w Woroneżu, marząc tylko o ukończeniu szkoły i rozpoczęciu nowego życia pełnego szans. On siedział obok mnie na lekcjach – Nikołaj Orłow, uroczy, rozmowny, z wpływowej rodziny. Ja byłam cichą córką szewca i sprzedawczyni na targu.
Kiedy mu powiedziałam, zbledł.
„Jesteś pewna?” – wyszeptał.
„Nie byłam z nikim innym, Nikołaju. To twoje dziecko.”
Od tamtej chwili nie odezwał się do mnie ani słowem. Jego rodzice wysłali go na naukę do Anglii, a wkrótce potem moja mama odkryła ukryty w mojej torbie dokument z badań.
„Chcesz nas zawstydzić? Znajdź ojca!” – krzyczała.
„Mamo, nie mam dokąd pójść…”
„W takim razie odejdź gdziekolwiek. Grzesznicy nie są tutaj mile widziani.”
Zostałam sama, z rosnącym brzuchem i przerażeniem w sercu. Spałam w półopuszczonych domach, prałam ubrania obcych, sprzedawałam pomarańcze na rynku – robiłam wszystko, by kupić chleb. Kiedy nadszedł moment, urodziłam za domem położnej, pod starym jabłonią.
„On jest piękny” – wyszeptała kobieta.
„Jak go nazwiesz?”
„Kirill. Bo to, co Bóg przeznaczy, nikt nie może zatrzeć.”
Życie stało się trudną wspinaczką. Kirill i ja dzieliliśmy poranione materace, zimne noce i dni głodu. Gdy miał sześć lat, zapytał:
- „Mamo, gdzie jest mój tata?”
- „Od dawna jest daleko, kochanie. Może kiedyś znajdzie do nas drogę.”
- „A dlaczego nie dzwoni?”
- „Może zabłądził.”
Lecz nigdy jej nie odnalazł.
W wieku dziewięciu lat Kirill poważnie się rozchorował.
„To prosta operacja” – stwierdził lekarz – „ale kosztuje sześćdziesiąt tysięcy rubli.”
Sprzedałam swój pierścionek, pożyczyłam od każdego, kto chciał słuchać – ale pieniędzy wciąż brakowało.
Kiedy go pochowałam, włożyłam do trumny wyblakłe zdjęcie i jego niebieski kocyk.
„Wybacz mi, kochanie. Nie mogłam cię zatrzymać.”
Wyjechałam do Moskwy, chcąc znaleźć życie bez takiego bólu.
Firma sprzątająca zatrudniła mnie do nocnych zmian w G4 Holding, firmie technologicznej w Moskwie-City.
„Brązowy mundur, bez rozmów z dyrektorami” – poleciła kierowniczka. „Tylko sprzątaj.”
Na siódmym piętrze znajdowało się biuro z złotymi klamkami i grubym dywanem. Na tabliczce widniało: Nikołaj Orłow – Prezes.
Serce zabiło mi mocniej. Czy to był on?
Zmieniony – szersze ramiona, elegancki garnitur i drogi zapach, ale oczy pozostały te same: bystre, dumne, niedostępne. Każdej nocy układłam jego dokumenty, polerowałam szklane biurko, opróżniałam kosz. A on przechodził obok mnie bez najmniejszego znaku rozpoznania.
Pewnego wieczoru moja przepustka wypadła z rąk na podłogę.
„Anna” – przeczytał na głos. „To imię brzmi znajomo. Jesteś z Woroneża?”
Wymusiłam uśmiech.
„Nie, proszę pana.”
Skinął głową i wrócił do laptopa.
Później, tej samej nocy, podsłuchałam jego śmiech z kolegami.
„W liceum zapewniłem dziewczynę w ciążę” – zażartował. „Twierdziła, że dziecko jest moje. Ale wiesz, jak to z biednymi dziewczynami bywa – powiedzą wszystko.”
Ich śmiech rozbrzmiewał po marmurowej podłodze.
Upuściłam mop, uciekłam do łazienki i płakałam, aż oczy piekły.
„Dlaczego, Panie? Dlaczego ja?”
Coś we mnie się załamało. Z drżącymi rękami napisałam list:
„Pamiętam cię, nawet jeśli ty mnie nie pamiętasz. Patrzyłam na naszego syna, jak walczy o każdy oddech. Nigdy nie wróciłeś. A ja każdego wieczoru sprzątałam twój bałagan – kurz na podłodze i cień w twojej duszy.”
Wsunęłam list pod jego filiżankę z kawą.
Następnego dnia poprosiłam o przeniesienie. Nie mogłam dłużej mijąć go bez odruchu serca.
Dwa tygodnie później zapukała do mnie kobieta w białym garniturze. Jej rysy były łagodniejsze niż jego.
„Jesteś Anną?”
„Tak.”
„Jestem starszą siostrą Nikołaja. Twój list wzruszył go do łez. Nigdy nie wiedział. Rodzice mówili mu, że przerwałaś ciążę.”
„Nie.” – odpowiedziałam. „Kirill żył dziewięć lat. Przeżył zimno, głód, gorączki. Czekał na ojca.”
Łzy napłynęły do jej oczu.
„Nikołaj pojechał na cmentarz, znalazł grób. Chce cię zobaczyć – nie tylko żeby przeprosić, ale by spróbować naprawić to, co zepsuł.”
Patrzyłam na nią. Jak można naprawić coś, co już pękło?
Lecz imię mojego syna – Kirill – wypowiadałam jak modlitwę.
„Spotkam się z nim” – powiedziałam w końcu.
„Nie dla niego. Dla Kirilla. Bo tego, co Bóg przeznacza, nikt nie zmaże.”
Podsumowując, historia ta ukazuje siłę niesienie matczynej miłości, traumy porzucenia oraz żądzę odkupienia. Przeszłość, mimo bolesnych wspomnień, nie musi definiować przyszłości. Nawet w najtrudniejszych chwilach pozostaje nadzieja na pojednanie i odnowę serca.