Gdzie kończy się komfort? Historia Lenki i jej rodziny

– Lenko, czy nie masz nic przeciwko, aby mama została z nami na jakiś czas? – Kirill próbował brzmieć spokojnie, choć jego spojrzenie zdradzało, że decyzja już zapadła, a jego pytanie było raczej grzecznościowe.

Lenka spojrzała na chwilę znad laptopa, zerkając na męża ponad okularami, a potem z takim hałasem odstawiła filiżankę, że kot natychmiast schował się pod sofę.

– Co oznacza dla ciebie to „trochę”? Kirył, mamy kawalerkę. To jest moje miejsce do pracy. To mój dom. Właśnie ja go kupiłam, jeszcze przed tobą.

– No to zaczynamy… – mruknął Kirill z niechęcią. – To tylko tymczasowe. Mama nie znosi samotności na wsi, jej brat znów nadużywa alkoholu, a ona ma wysokie ciśnienie. Nie jesteśmy bezdusznymi stworzeniami, Leno. To przecież moja matka!

Lenka wzięła głęboki oddech, przypominając sobie słowa, które kiedyś usłyszała: „Jeśli czujesz, że jesteś traktowana jak mebel, nie dziw się, gdy zaczną wieszać na tobie kurtki”.

– Czy w ogóle pytałeś, jak długo będzie to „tymczasowe”? Tydzień? Miesiąc? A może skończy się tym, że z powodu nerwów trafię do psychiatryka z tikami na twarzy? – wstała i poszła do kuchni, udając, że szuka łyżki, choć chciała tylko odwrócić wzrok.

„Nie przesadzaj”, rzucił, spoglądając na jej plecy. „Zawsze pragnęłaś, aby twoja rodzina była blisko. Proszę, będzie blisko”.

– Mówiłem, że chcę, by MOJA rodzina była blisko. Nie po to, by ty i twoja mama urządzali tu filię mieszkania komunalnego. Poza tym, Kirył, pracuję. W domu. A ona, wybacz, ale jest osobą z charakterem i potrafi mówić bardzo głośno.

– A co z tego, że jej telewizor gra na pełen regulator? Wszystkie mamy mają takie telewizory! Możesz przecież założyć słuchawki, co tak się przyczepiasz?

Lenka obróciła się. Jej spojrzenie było chłodne, a głos spokojny, choć niosący subtelną, napiętą fragilność.

– Czy kiedykolwiek zapytałeś, czy czuję się komfortowo? Czy pamiętasz, że wszystko, co mamy, należy do mnie? Moje mieszkanie, mój samochód, który oddałeś bratu na dwa miesiące, kolczyki mojej babci, które „zniknęły” po wizycie twojej mamy? Teraz zaś zaczyna się odkrywanie mojej prywatnej przestrzeni?

Kirill podniósł ręce w geście poddania:

– Lena, po co zaczynasz ten temat? To wszystko przez ciebie. Jakbyśmy prowadzili biznes, a nie życie małżeńskie. Mama zostanie tu na kilka tygodni, kupimy jej lekarstwa, wyzdrowieje i wyjedzie. Mam wypisac pokwitowanie?

– Chcę, żebyś choć raz zastanowił się, jak czuje się kobieta z obcą teściową w kuchni, z moimi majtkami suszącymi się pod jej nosem i dokumentami, które będzie przeszukiwać w poszukiwaniu jodu!

Westchnął, usiadł na stołku i spojrzał przez okno:

– Lenko, stałaś się jakaś… no, twarda. Nerwowa. Szedłeś na wariata, jeśli chodzi o rodzinę. Nie poznaję cię.

Lenka wybuchnęła gorzkim, cichym śmiechem, jakby zabrakło jej powietrza.

– Kirył, może nigdy mnie naprawdę nie znałeś. Było ci wygodnie mieszkać u mnie, jeździć moim samochodem i załatwiać matce mieszkanie w moim domu, myśląc, że wszystko to jest „nasze”. Teraz, kiedy zrobiłam zamieszanie, stałam się obca. Czy to znaczy, że moja wygoda się skończyła?

Nie odpowiedział. Wstał, wziął kurtkę i wyszedł.

– Mama i tak przyjdzie. Ostrzegam cię, żebyś się nie zdziwiła. Nie rób dramatu. Jesteś dorosła.

Lenka długo patrzyła na zamknięte drzwi. Później powoli usiadła na łóżku.

Na ścianach wciąż wisiały zdjęcia – ślubne, wakacyjne chwile w Grecji, choinka obwieszona bombkami, okrągłymi jak oczekiwanie, nadzieję i zaufanie rodzinie.

Teraz pozostały tylko gwoździe w ścianie.

Zdjęła jedną z ramek, spojrzała na swoje młodsze, szczęśliwe ja w białej sukni i ostrożnie podarła fotografię wzdłuż linii nosa.

Następnego dnia do mieszkania wprowadziła się Lidia Pietrowna – z dwoma walizkami, stertą gazet i słowami:

– Lenko, ty jesteś tu panią! Taką cię wyobrażałam – surową, ale sprawiedliwą. Tylko nie gniewaj się, wzięłam kapcie – nie lubię chodzić po cudzych smrodliwych podłogach.

Po raz pierwszy nie było awantury. Na razie. Kot ponownie ukrył się pod kanapą, a Lenka poczuła, że atmosfera w domu się zmieniła – powietrze, zapach, ton wypowiedzi. Wszystko stało się inne. Obce.

Co się wydarzyło dalej, to początek poważniejszych problemów.

Początkowo Lenka myślała, że odczuwa jedynie większy niepokój. W końcu to wiosna, hormony i częste telefony matki: „Lenko, jak się czujesz? Nie masz jej dość?”.

Szybko przyszły rachunki za media, które znacznie wzrosły. Potem dwie pary złotych kolczyków zniknęły bez śladu, a spokój, którego tak pragnęła – uleciał.

– Lenko, znalazłam na półce pudełko z monogramem. Pomyślałam, że je wyrzucę, ale tam były kolczyki! Czy one nie są twoje?

– Moje, Lidio Pietrowna – odpowiedziała zimno Lenka, czując rozgoryczenie. – Kolczyki babci i prababci. Nigdy ich nigdzie nie ukrywałam.

– Przepraszam, nie chciałam! Tylko sprzątałam. Wiesz, nie było idealnie, ale bałagan też nie.

Lenka zacisnęła zęby, wymuszając uśmiech. Tak właśnie wyglądało ich życie: najpierw majątek jest „nasz”, potem sprzątanie, a tydzień później twoje rzeczy lądują w koszu, a ty trafiasz do kliniki z objawami nerwicowymi.

Kirill wracał późno, jadł cicho, co kilka dni jeździł pomagać bratu, który według plotek znów trafił do izby wytrzeźwień. Lenka wolała nie pytać więcej.

Pewnego wieczoru po powrocie z pracy Lenka poczuła się źle. Tłoczny autobus, głośna kobieta z pompą i nieprzyjemny zapach śledzia z czyjejś torby wywołały u niej mdłości. Marzyła o chwili ciszy, o spokoju bez komentarzy i narzekania.

Po wejściu do mieszkania zapanowała dziwna cisza. Kuchnia była pusta, a na parapecie w sypialni leżały czyjeś skarpetki i pudełko opisane jako „Biżuteria Leny”.

– Kirył! – zawołała. – Jesteś w domu?

Cisza. W odpowiedzi z łazienki usłyszała głos Lidi Pietrownej, ostrzegającej, by nie wchodzić, bo się maluje.

Lenka ostrożnie zajrzała do pudełka. Szkatułka była pusta, a pod spodem leżał paragon z lombardu na kwotę 18 tysięcy z podpisem anonimowym.

Stała tam przez dłuższą chwilę, w milczeniu. Nagle zadzwonił telefon – Kirill.

– Len, powiedziałem mamie, że chcemy pożyczyć samochód na kilka dni. Brat ma rozmowę kwalifikacyjną, a ja potrzebuję pomocy. Zatankujemy i posprzątamy dywaniki.

– Samochód?

– Tak. Klucze wzięliśmy – nie masz nic przeciwko?

Usiadła, ogarniając ją złość, jakby ktoś podpalił jej paznokcie.

– Kirył, chcesz też może przepisać mieszkanie na brata, żeby się wszystko rozdzieliło? A ja im po prostu pomacham z balkonu – powodzenia, chłopaki!

– Lena, nie przesadzaj, to tylko tymczasowe. Oddamy wszystko później. Po co robisz taki dramat?

– Dramat? Kirył, jeśli dowiem się, kto ukradł moje kolczyki prababci, to będzie dopiero dramat. Mam donieść na policję, czy porozmawiamy?

– Miałeś powody sądzić, że to my? Zwariowałaś, Lena?

– Dokładnie o to chodzi, Kirył. Wszystko wymyka się spod kontroli. To, co moje, jest „nasze”, a to, co twoje, „musimy pomóc”. Kiedy jestem potrzebna, to ja tu rządzę, a gdy coś się dzieje, słyszę: „No cóż, nie masz nic przeciwko, prawda?”

Rodzina wkracza pod jeden dach.
Granice prywatności zostają zatarte.
Zaufanie i szacunek znikają.

Godzinę później w domu doszło do wybuchu.

Lidia Pietrowna wyskoczyła z łazienki z chustą na głowie, Kirill z telefonem w ręku, w kapciach, które kupiła Lena na Nowy Rok.

– Jestem zmęczona! – krzyknęła Lena. – Mam dość! Zjadałeś mi życie, mieszkałeś na moim rachunku, spalałeś nerwy i udajesz, że to normalne!

– To ty jesteś szalona! – wycedziła Lidia Pietrowna. – Masz manią kontroli, nic ci nie wystarcza. Nigdy nie zaznasz normalnego małżeństwa, takie jak ty zawsze wszystko niszczą!

– Mamo, nie… – próbował Kirill, ale było już za późno.

Lenka głośno otworzyła drzwi:

– Wynocha! Oboje. Teraz. Bez dyskusji.

– Zwariowałaś! – krzyknął Kirill. – To moja matka!

– To moje mieszkanie, Kirył! Mam dość fałszywego rodzinnego teatru. Mam lęki, bezsenność i dwa komplety kolczyków bez par. Ty masz brata w moim samochodzie i matkę, która uważa mnie za psychopatkę. To koniec.

Wyszli, drzwi zatrzasnęły się z hukiem. Lena usiadła na podłodze i płakała – bez histerii, po prostu wyczerpana.

Wtedy zapanowała cisza, nawet lodówka brzmiała inaczej.

Nocą usłyszała kroki i rano tajemnicze dźwięki przy zamku.

Był poniedziałek. Za oknem lał deszcz, jakby niebo też było zmęczone. Lena zaparzyła mocną kawę z cynamonem, aby nie myśleć, choć już odczuwała napięcie.

Zegar pokazywał za dziesięć ósma. Podeszła do drzwi i ujrzała Kirilla z walizką, a za nim Lidię Pietrownę w szlafroku z torbą.

– Otwórz! – zabrzmiało ostro i bezkompromisowo.

Lenka nie spuszczała wzroku z zamka i podała numer telefonu:

– Czego chcecie?

– Wracamy. Gdzie indziej mamy mieszkać? – warknęła Lidia Pietrowna. – Zwariowałaś?

– Zamkniesz drzwi przed własnym mężem? – zapytała kirill spokojnym tonem. – To nasza wspólna własność. Nie jesteś jedyna w tym domu.

– Nie, Kirill. Przez chwilę byłeś gościem, spóźnionym bardzo.

– Och, zaczyna się! Sekciarstwo. Ona chce pokoju, a sama ma załamanie nerwowe!

– Odejdź od drzwi, albo zadzwonię na policję – głos Lenki stał się ostry i zimny.

– Spróbuj tylko! – Kirill zawisł nad drzwiami. – Zapomniałaś, że jestem zameldowany? Zadzwonię na policję, a potem zobaczymy, kogo wywalą stąd.

Wtedy z klatki dobiegł głos nieznajomego mężczyzny, około 25 lat, kuriera:

– Przepraszam, czy to nie złe piętro? Wczoraj przeprowadziliśmy się z żoną, załatwiliśmy klucze przez agenta.

Lenka szeroko otworzyła drzwi, a bez słowa zaprosiła ich do środka. Zaniemówiła – mówił prawdę.

– Proszę pokazać umowę – wyszeptała, jakby nie mogła uwierzyć.

Mężczyzna wyciągnął dokument. Podpis – Kirilla.

– To jakieś nieporozumienie… – wyszeptała Lena, tracąc siły.

W banku dowiedziała się, że podpis jest jej, ale pieczęć sfałszowano. Kirill sprzedał umowę najmu z fałszywymi pełnomocnictwami, licząc, że tego nie zauważy.

Po tygodniu Lena zamieszkała z matką w małym, dwupokojowym mieszkaniu z czasów Chruszczowa, gdzie półki skrzypiały, telewizor szumiał, a czajnik gwizdał. Nikt nie grzebał w jej rzeczach ani nie brał kubka bez pozwolenia.

Następnego ranka udała się na policję, potem do adwokata i terapeuty.

„Czego pragniesz?” – zapytał terapeuta. „Odzyskać wszystko? Wygrać? Wybaczyć?”

Lenka spojrzała przez okno i odpowiedziała spokojnie:

– Chcę, żeby mnie zrozumiano. Aby wiedzieć, po co przez to wszystko przeszłam.

Dwa miesiące minęły. Było ciężko. Od czasu do czasu tęskniła – ale nie za Kirillem. Za tą, którą była wcześniej – naiwną, uprzejmą, życzliwą.

Dziś jest inna – silna, z wyraźnymi granicami i gniewem.

Pewnego wieczoru, w swoim nowym, skromnym mieszkaniu, zadzwonił dzwonek. Kirill stał na progu – samotny, zmęczony, z różami w dłoni.

– Lena… Zrozumiałem wszystko. Miałaś rację. Mama jest w szpitalu, brat w więzieniu. Wszystko jest tak, jak mówiłaś. Jest mi przykro.

Patrzyła w milczeniu przez długi moment.

– Przepraszam. Nie mogę. Odejdź.

– Lena… czuję się źle, naprawdę…

– Przez dwa lata czułem się źle, Kirył, ale ty tego nie zauważyłeś.

Drzwi cicho się zamknęły. To była jej ostateczna decyzja.

W mieszkaniu unosił się zapach mandarynek i spokój. Lena zaparzyła herbatę i usiadła na parapecie. Za oknem szumiało życie, a w środku panowała upragniona cisza.

Podsumowując, historia Lenki ukazuje, jak przenikanie się granic rodzinnych i brak szacunku do prywatności mogą doprowadzić do rozbicia relacji i konieczności budowania na nowo własnej przestrzeni i spokoju.