Un Viaggio nel Cuore del Castello
La carrozza avanzava lungo il sentiero fangoso, si snodava tra alberi scheletrici come un feretro in viaggio. Il paesaggio, avvolto nella foschia mattutina, sembrava seguire Isabela con un’infinita compassione silenziosa. Ogni sobbalzo del veicolo sembra accompagnare il battito del suo terrore. Man mano che si allontanavano dal villaggio, la giovane percepiva la propria essenza svanire, come se ogni metro la rendesse sempre meno riconoscibile.
Il duca di Arencurt rimase immobile, con la schiena dritta e il mantello avvolto attorno a sé. Sembrava di marmo, una statua innalzata dal dolore antico. Lo sguardo, fisso oltre il finestrino, non rivelava emozioni. Eppure, la sua presenza riempiva lo spazio, simile a un’ombra ineluttabile.
Isabela sentiva il suo focus, anche quando non la guardava. Era avvolta da un’aura rigida, impenetrabile, forzandola a respirare con cautela. Non osava muoversi, né desiderava porre domande, né tantomeno nutrire speranze.
Dopo un lungo intervallo, finalmente il duca ruppe il silenzio. La sua voce, bassa e priva di calore, non era ostile.
— Tuo padre non aveva altra scelta.
Le sue parole furono come macigni. Isabela rimase in silenzio, incapace di rispondere. Non esisteva frasi adatte a esprimere la vergogna, l’abbandono e il sacrificio che l’avevano condotta a quella situazione. Si limitò a un leggero annuire, un gesto fragile che poteva apparire come sottomissione o rassegnazione.
— Nella mia dimora, — continuò il duca, — nessuno ti farà del male. Finché rimarrai obbediente, non avrai nulla da temere.
Nonostante la loro freddezza, queste parole rappresentavano l’unico punto d’appoggio per Isabela. Essere obbediente. Rimanere invisibile. Evitare di suscitare ire. Forse, un giorno, avrebbe trovato il modo di respirare senza trepidazione.
Le ruote passarono su un ponte e Isabela intravvide l’acqua al di sotto: scura, profonda, ineluttabile. Per un attimo pensò a quanto sarebbe stato liberatorio gettarsi e lasciarsi trasportare dalla corrente, chiudendo la sua storia prima che iniziasse davvero. Ma la sua determinazione svanì di fronte alla paura.
La strada cominciò ad arrampicarsi. Tra gli alberi, apparvero le prime mura del castello di Arencurt, robuste e imponenti, realizzate in pietra scura. Sembravano come una montagna che qualcuno aveva tentato di soggiogare, senza mai totalmente domarla.
Quando la carrozza superò il grande ingresso, il cuore di Isabela si fermò per un battito. Il cortile interno era vasto, gelido, animato da servitori che si arrestarono per osservare il nuovo arrivo. I loro sguardi curiosi sembravano pungolarla. Alcuni esprimevano pietà, altri pura meraviglia. Uno o due sorrisero, ma non erano manifestazioni di gentilezza; piuttosto, una soddisfazione morbosa nel sapere di assistere a un cambiamento irreversibile.
Il duca scese per primo. Un servo accorse per raccogliere il suo mantello. Poi si girò verso Isabela, tendendole la mano. Non era un gesto di cortesia, ma piuttosto un invito carico come un ordine.
— Vieni.
La giovane poggiò la mano sulla sua, avvertendo la forza ferma delle sue dita. Non la strinse con violenza, ma neppure con dolcezza. Era un gesto neutro, come se manipolasse un oggetto prezioso da non rompere.
Quando i suoi piedi toccarono il selciato, Isabela sentì di essere inghiottita da un mondo che non le apparteneva. Quel castello era eccessivo, eccessivamente silenzioso e denso di ombre.
Una donna anziana si avvicinò, rigida come un militare.
— È lei, milord?
— Sì. — Il duca confermò con un cenno. — Prepara una stanza nel mio lato dell’ala est. Voglio che sia istruita sulle regole entro domani.
La donna si inchinò con un leggero gesto.
— Come desidera.
Isabela rimase immobile, incerta su dove rivolgere lo sguardo. Il duca si avvicinò di un passo.
— Qui non sei una prigioniera. Ma non sei nemmeno libera. Troverai il tuo posto. In un modo o nell’altro.
Poi sparì nell’ombra di un arco, lasciando Isabela sola con la donna anziana.
— Seguimi, — ordinò quest’ultima con un tono severo. — Avrai molto da imparare.
Isabela respirò profondamente. L’odore del castello — di pietra umida, legno antico e cera spenta — le riempì i polmoni. Era un profumo che avrebbe dovuto abituarsi a conoscere. Forse temere. Forse, un giorno lontano, accettare.
Salì le scale dietro la donna, con il cuore colmo di pesantezza e il passo incerto. La sua vita non le apparteneva più. Tuttavia, il suo spirito, quel talismano prezioso, poteva ancora salvarlo. E mentre entrava nel corridoio, comprese una verità silenziosa:
nessun destino, per quanto imposto, rimane immobile per sempre.