Trzynaście lat temu Elżbieta przyjęła pod swój dach bliźniaczki – ukryte córki swojego zmarłego męża. Gdy miały szesnaście lat, zmieniły zamki i wyrzuciły ją z domu. Tydzień później zrozumiała, dlaczego to zrobiły.
Dzień, w którym zginął Michał, zaczął się jak każdy inny. Poranne światło wpadało przez okno sypialni Elżbiety, delikatnie muskając stare, lekko obdrapane blaty kuchenne, którym nagle nadawało niemal magiczny blask.
To były ostatnie chwile normalności w jej życiu.
Telefon zadzwonił o 7:30. Miała go zignorować – kto w ogóle dzwoni o tej porze? A jednak coś – może przeczucie – kazało jej odebrać.
— „Czy rozmawiam z Elżbietą?” — usłyszała niepewny, formalny męski głos.
— „Tak, to ja,” odpowiedziała, biorąc łyk kawy.
— „Tu sierżant Daniel z policji. Przykro mi to mówić… Pani mąż miał dziś rano wypadek. Nie przeżył.”
Filiżanka wypadła jej z rąk i roztrzaskała się o podłogę. Kawa oblała jej bose stopy, ale nawet tego nie poczuła.
— „Co? Nie… To niemożliwe… Michał?!”
— „Proszę pani…” — głos zmiękł. — „W aucie była też inna kobieta. Ona również nie żyje. Ale… dwie dziewczynki przeżyły. Z dokumentów wynika, że to córki pani męża.”
Osunęła się wzdłuż kuchennej szafki i usiadła na podłodze, mokra od kawy i zdrady.
— „Córki?” szepnęła.
— „Bliźniaczki. Mają trzy lata.”
Trzy lata. Trzy lata kłamstw. Delegacje, nadgodziny… Kiedy ona walczyła z niepłodnością i przeżywała dwie straty, on prowadził drugie życie.
— „Co z nimi będzie?” zapytała cicho.
— „Ich matka nie miała rodziny. Trafią tymczasowo do rodziny zastępczej.”
Rozłączyła się, nie mogąc słuchać dalej.
Pogrzeb był mgłą czarnych ubrań i uprzejmych słów. Stała jak posąg, przyjmując kondolencje. Czy ludzie jej współczuli, czy ją oceniali?
I wtedy je zobaczyła — dwie maleńkie dziewczynki w identycznych czarnych sukienkach, trzymające się za ręce tak mocno, że aż zbielały im palce. Tajemnicze córki Michała.
Jedna ssała kciuk, druga nerwowo bawiła się falbaną sukienki. Były przerażone i same.
— „Biedactwa,” szepnęła matka Elżbiety. — „Nie mają nikogo. Nawet ich rodzina zastępcza nie przyszła.”
Gdy jedna z bliźniaczek się zachwiała, druga odruchowo ją podtrzymała. Elżbieta poczuła, jak w niej coś pęka.
— „Wezmę je do siebie,” powiedziała nagle.
— „Elżbieta, oszalałaś?” — matka spojrzała z niedowierzaniem. — „Po tym wszystkim, co ci zrobił?”
— „One są niewinne. Same. A ja… może to właśnie dlatego nigdy nie mogłam mieć dzieci. Może one miały trafić do mnie.”
Proces adopcyjny był piekłem — pełnym podejrzeń i niezrozumienia. „Dlaczego chce dzieci mężczyzny, który ją zdradził?”, pytali. „Zemsta? Litość? Co nią kieruje?”
Ale nie zrezygnowała. Po czasie Emma i Zosia stały się jej córkami — nie z krwi, ale z serca.
Pierwsze lata były trudne. Dziewczynki były czułe, ale ostrożne, jakby czekały, aż Elżbieta zmieni zdanie. Czasem szeptały nocą:
— „Kiedy nas odda?”
Te słowa łamały jej serce.
— „Znowu makaron z serem?” — zapytała kiedyś Zosia z grymasem.
— „Na razie tylko na to nas stać, kochanie,” odpowiedziała lekko. — „Ale dałam ci więcej, jak lubisz.”
Emma, bardziej empatyczna, musiała wyczuć smutek — szturchnęła siostrę.
— „To moje ulubione,” powiedziała, choć Elżbieta wiedziała, że kłamie.
Gdy dziewczynki skończyły dziesięć lat, Elżbieta zdecydowała się opowiedzieć im prawdę. Przećwiczyła to dziesiątki razy przed lustrem. Ale gdy siedziała z nimi na łóżku, patrząc na ich ufne twarze, głos uwiązł jej w gardle.
Opowiedziała im wszystko: o zdradzie Michała, wypadku, o tym, jak je zobaczyła i od razu poczuła, że musi je chronić.
Zapadła cisza.
— „Czyli tata był kłamcą?” — zapytała Zosia cicho.
— „A mama… umarła przez niego?” — dodała Emma, tuląc się do siostry.
— „To był wypadek… straszny wypadek…”
— „A ty?” — Zosia patrzyła chłodno. — „Zabrałaś nas, bo ci nas żal było?”
— „Nie! Zabrałam was, bo…” — głos jej się załamał.
— „Bo nie miałaś własnych dzieci?” — dokończyła Emma przez łzy.
— „Bo was pokochałam od pierwszego spojrzenia,” wyszeptała.
Ale one już jej nie słuchały. Wybiegły z pokoju i zatrzasnęły za sobą drzwi.
Następne lata były jak pole minowe. Bywało pięknie — wspólne zakupy, filmy, śmiech. Ale bywało też okrutnie.
— „Przynajmniej nasza prawdziwa mama nas chciała!”
— „Może żyłaby, gdyby nie ty!”
Elżbieta znosiła wszystko, wierząc, że kiedyś to zrozumieją.
A potem, zaraz po ich szesnastych urodzinach, przyszła ta chwila.
Wróciła z pracy. Klucz nie pasował. Na drzwiach karteczka:
„Jesteśmy już dorosłe. Potrzebujemy przestrzeni. Idź do babci.”
Obok stała jej walizka.
Pukała, dzwoniła, błagała. Cisza. W końcu poszła do matki.
— „To bunt. Sprawdzają, czy dalej je kochasz,” powiedziała jej mama.
— „A jeśli to coś więcej? Jeśli uznały, że nic nie znaczę? Że mnie nie chciały?”
— „Byłaś ich matką przez trzynaście lat. To się liczy.”
Minęło pięć dni. Nie jadła, nie spała. Telefon dzwonił — zawsze nie ten numer.
Aż w siódmym dniu — znajomy głos:
— „Mamo?” — Emma. Cicho, tak jak wtedy, gdy przychodziła do łóżka po koszmarze. — „Możesz wrócić do domu?”
Gdy dotarła, zaniemówiła.
Ściany świeżo pomalowane. Podłogi lśniły.
— „Niespodzianka!” — wyskoczyły zza kuchni obie. Uśmiechnięte.
— „Planowałyśmy to od miesięcy,” wyjaśniła Zosia. — „Zbierałyśmy pieniądze z pracy, opiekowałyśmy się dziećmi…”
— „Przepraszamy za ten list,” dodała Emma. — „Ale to była jedyna opcja, żeby cię odsunąć.”
Zaprowadziły ją do dawnego pokoju dziecięcego — przemienionego w piękny gabinet. Na ścianie fioletowe pastele, przy oknie zdjęcie z dnia adopcji — trzy osoby, zaszklone oczy, wielkie uśmiechy.
— „Dałaś nam rodzinę, mamo,” szepnęła Emma. — „Nie musiałaś. A jednak wybrałaś nas. Byłaś najlepszą mamą, jaką mogłyśmy mieć.”
Elżbieta objęła je, łzy płynęły jej po policzkach.
— „Jesteście moim cudem. Moim sensem życia. Kocham was ponad wszystko.”
— „My to wiemy, mamo,” powiedziała Zosia cicho, wtulona w jej ramiona. — „Zawsze wiedziałyśmy.