„A kiedy weszła do restauracji, moja mama nie mogła uwierzyć własnym oczom…”
— Jesteś kompletnie szalony? — krzyknęła niemal, cofając się, jakby zaskoczyła ją w trakcie czegoś niewłaściwego. — Ja? W tej historii? Grać twoją narzeczoną? Żartujesz ze mnie? Jeszcze wczoraj zbierałam jedzenie z koszy na śmieci!
Zamknął delikatnie zamek i, opierając się zmęczony o ścianę, powiedział:
— Nie masz prawa odmówić. Zapłacę ci więcej, niż sobie wyobrażasz. Tylko na jedną noc. Bądź moją narzeczoną. Dla nich. Dla moich rodziców. To tylko gra. Spektakl. A może zapomniałaś, jak udawać?
Milczała. Jej palce, owinięte w zużyte rękawice, drżały. Serce biło jakby miało zaraz eksplodować: „Czy to teraz zaczyna się moje nowe życie? A może przynajmniej koniec cierpienia?”
Tak rozpoczęła się historia, na którą nikt nie był gotowy.
Był bogaty jak państwo. Nazywał się Nathan Berg. Młody, surowy, z lodowatym spojrzeniem i bez wyrazu na twarzy. Jego nazwisko zdobiło okładki magazynów ekonomicznych, a jego zdjęcie pojawiało się na listach najpotężniejszych singli na świecie. Wykształcenie, majątek, władza: wszystko było dopięte na ostatni guzik. Ale jego rodzice, mieszkający w Europie, nieustannie powtarzali:
— Kiedy w końcu poznamy twoją dziewczynę? Dlaczego ją ukrywasz?
Zdecydowali się przyjechać bez uprzedzenia. Jutro.
Nathan nie bał się. Był przerażony. Nie dlatego, że obawiał się ich oceny, ale dlatego, że żadna kobieta nie wydawała się odpowiednia do tej roli. Gardził aktorkami. Nienawidził sztucznych uśmiechów. Chciał kogoś… prawdziwego. Albo przynajmniej bardzo różnego od tego, czego się spodziewali.
Tego wieczoru przejeżdżał przez miasto. Zimno, korki, światła zmierzchu. I nagle ją zauważył — przy wejściu do metra, z gitarą w ręku, kartka z napisem: „Nie żebram. Proszę o szansę.”
Nathan zatrzymał się. Po raz pierwszy nie miał ochoty iść dalej.
— Jak masz na imię? — zapytał. Podniosła wzrok. Jej głos był zachrypnięty, ale dumny:
— A ty, dlaczego chcesz to wiedzieć?
Uśmiechnął się lekko.
— Potrzebuję kobiety, która wie, jak przeżyć. Naprawdę. Żyjącą. Bez sztuczności. Taką jak ty.
Miała na imię Marta. 27 lat. Dom dziecka, ucieczki, lata na ulicy, rehabilitacja, mroźne noce, gitara: oto jej prawdziwa historia.
Nazajutrz wieczorem stała przed ogromnym lustrem w swojej apartamencie w hotelu Émeraude. Drżące dłonie gniotły materiał bogatej sukni z weluru w kolorze oceanu. Jej świeżo umyte i starannie ułożone włosy lśniły. Makijaż podkreślał jej rysy do tego stopnia, że nikt nie rozpoznałby jej już.
— Oni są już w restauracji — powiedział Nathan, poprawiając mankiety koszuli. — Jesteśmy spóźnieni na nasze szczęście.
— Myślisz, że to zadziała? Spojrzał na nią długo.
— Myślę, że jesteś jedyną osobą, która może zdobyć moją mamę.
W restauracji wszystko wydawało się pod kontrolą. Prawie.
Ojciec, powściągliwy, ale uważny. Matka, kobieta o wyrafinowanych manierach i przenikliwym spojrzeniu, potrafiąca czytać w jednym podniesieniu brwi. Jej oczy spoczęły na młodej kobiecie naprzeciw niej.
— Jak się poznaliście, wy dwoje? — zapytała.
Marta poczuła, jak spojrzenie Nathana waży na niej. Skinął ledwie zauważalnie głową.
— W księgarni — odpowiedziała. — Zrzuciłam tom Schopenhauera, on go podniósł… i oboje się roześmialiśmy.
— Schopenhauer? — zdziwiła się kobieta. — Czytacie filozofię?
— Kiedy byłam dzieckiem. W naszym domu dziecka bibliotekarka pozwalała wypożyczać nawet najbardziej skomplikowane książki — pod warunkiem, że oddasz je z powrotem.
Zapadła niezręczna cisza. Matka Nathana powoli odstawiła szklankę na stół, nie spuszczając wzroku z Marty. Zbyt uważnie.
— W domu dziecka? — powtórzyła, a w jej głosie zabrzmiało coś nieuchwytnego: ciekawość? Wspomnienie starego bólu?
I wtedy wydarzyło się coś, czego nikt się nie spodziewał.
Marta nagle wyprostowała się, zebrała całą odwagę i powiedziała pewnym głosem:
— Przepraszam. Kłamię. Nie jestem twoją przyszłą synową. Nie spotkaliśmy się w księgarni, tylko na ulicy. Jestem bezdomna. Po prostu kobietą, która miała dość bycia rzeczą, i która dzisiaj w końcu poczuła, że jest człowiekiem.
Zamiast potępienia czy skandalu, pani w garniturze wstała, podeszła i objęła ją.
— Moja córko… Ja również zaczynałam od zera. Ktoś dał mi szansę. Cieszę się, że ją wykorzystałaś.
Nathan milczał. Po prostu ją obserwował. I po raz pierwszy zrozumiał: gra się skończyła. Prawdziwe życie dopiero się zaczynało.
Powiedziała prawdę — i zebrała uściski zamiast pogardy. Nikt jeszcze nie wyobrażał sobie, że to dopiero pierwszy krok. Matka Nathana, o niezwykłej wrażliwości, dostrzegła w Marcie nie oszustwo, lecz niewyobrażalną siłę. Ojciec natomiast pozostał na dystans.
— To szaleństwo, Nathan — przerwał zimnym tonem, łamiąc napięcie. — Wprowadzasz nas do miejskiej bajki?
— To mój wybór — odpowiedział spokojnie syn. — Nie twój wyrok.
Po kolacji Marta wyszła. Zrzuciła szpilki, oparła się o ścianę i rozpłakała. Ale nie ze wstydu: z ulgi. Powiedziała prawdę. I nikt jej nie odrzucił.
Nathan podszedł w milczeniu, trzymając płaszcz.
— Już nie będziesz spać na ulicy. Zamieszkasz u mnie. Na tyle, ile trzeba. — Zatrzymał się. — Zasługujesz na więcej.
— Nie proszę o litość.
— Nie oferuję ci jej. Oferuję ci szansę.
…
Tak zaczęło się ich wspólne życie, dziwne, intensywne, ale szczere. On pracował do późna, wymagający zarówno od siebie, jak i od innych. Ona uczyła się, pochłaniała książki, uczęszczała na kursy, sprzątała mieszkanie, gotowała. Czasami brała swoją gitarę — nie po to, by zarobić, ale dlatego, że coś żywego budziło się w niej.
Zmieniała się.
— Zmieniłaś się — powiedział pewnego dnia.
— To pierwszy raz, kiedy nie boję się, że wyrzucą mnie na ulicę.
…
Miesiąc później jej ojciec odszedł bez słowa, zostawiając list: „Jeśli wybierzesz serce, nie licz na moje dziedzictwo.” Nathan nawet nie otworzył koperty. Wrzucił ją do ognia i szepnął:
— Pieniądze przychodzą i odchodzą. Ale jeśli stracisz swoją duszę, już nic nie znaczysz.
…
Trzy miesiące później Marta zobaczyła dwie kreski na teście.
— To niemożliwe — szepnęła, stojąc w łazience. — To zdecydowanie za wcześnie… Nawet nie jesteśmy prawdziwym związkiem…
Kiedy mu to powiedziała, Nathan długo milczał, a potem objął ją.
— Nie wiem, jak nazywa się to uczucie. Ale wiem, że jest właściwe.
…
Były procesy o ziemię, którą ojciec chciał odzyskać. Plotki w Internecie o „miliarderze i włóczędze, którzy scenariuszowali swoje szczęście”. Trudne porody, strach przed utratą dziecka, ból, niepokój.
A potem nowe życie.
Życie, w którym Marta stała się autorką własnej książki. Kobietą, która weszła na scenę nie jako żebraczka na rogu ulicy, ale jako ktoś, kto przeszedł przez nędzę, obojętność i zdradę — i przetrwał.
I za każdym razem, gdy stawała przed publicznością, mówiła:
— Byłam „narzeczoną na jedną noc”. Dziś jestem żoną na całe życie. Ponieważ mężczyzna dostrzegł we mnie człowieka.
…
Ostatnia scena — ta sama restauracja. Marta trzyma za rękę dziesięcioletnią dziewczynkę z bujnymi lokami.
— Widzisz, kochanie? To tutaj tata po raz pierwszy uśmiechnął się naprawdę. To tutaj staliśmy się rodziną, a nie tylko przedstawieniem.
Nathan stoi obok. Uśmiecha się, ściska jej rękę. W jego oczach nie ma cienia żalu.
Nie poślubił księżniczki. Wybrał królową. Tę, która kiedyś siedziała na rogu ulicy, z gitarą w ręku, prosząc nie o jałmużnę, ale o szansę.